A tigela de salada russa caiu sobre a mesa com tanta força que os pratos de porcelana tremeram. Uma gota de maionese quase atingiu o tablet de trabalho que estava colocado ao lado.
— O teu útero já cheira a formol e tu ainda continuas a desenhar os teus projetos — disparou tia Sofia, olhando para a sobrinha com desprezo. — Aos trinta e quatro anos, uma mulher normal já está a empurrar o terceiro carrinho de bebé. Mas tu só sabes falar de “limites pessoais” e “realização profissional”.
Nove membros da família estavam sentados à volta da grande mesa da casa de campo nos arredores de Kyiv. Oficialmente, tinham-se reunido para celebrar o aniversário de casamento dos pais.
Na realidade, em poucos minutos, a celebração transformou-se num verdadeiro julgamento familiar.
A mãe tirou dramaticamente da carteira umas gotas para o coração, como se as escolhas da filha pudessem fazê-la desmaiar a qualquer momento. O pai, de olhar baixo, continuava a servir o licor caseiro de cereja em silêncio.
— Eu e a tua mãe não vamos viver para sempre — murmurou ele. — Para quem construímos esta casa? Para as tuas viagens de trabalho? Para a tua carreira?
Ela respirou fundo e tentou manter a calma.
Sabia que aquele momento acabaria por chegar.
— Eu e o Andrey decidimos juntos que não queremos ter filhos nos próximos dois anos — disse ela, com uma voz baixa, mas firme.
Os seus dedos apertaram a borda da mesa com tanta força que os nós dos dedos ficaram brancos.
— Vocês decidiram? — exclamou tia Sofia, quase engasgando de indignação. — Ouviram isto? Eles nem sequer são marido e mulher! O teu informático nem teve coragem de assumir uma vida contigo de verdade. Achas mesmo que ele vai ficar? Daqui a um ano vai encontrar uma mulher mais nova que lhe dará filhos sem discussões. E tu vais acabar sozinha com os teus diplomas e os teus desenhos.
Um silêncio pesado caiu sobre a sala.
Mas não eram as palavras de Sofia que mais a magoavam.
Era o silêncio da própria mãe.
Ela não tentou defendê-la nem uma única vez.
Porque aquela cena tinha sido planeada por ela.
A mãe sabia que os pedidos suaves já não funcionavam. Por isso, convidou a pessoa mais agressiva da família para fazer a pressão que ela própria já não conseguia fazer.
E tia Sofia desempenhava o seu papel com enorme satisfação.
— Vamos parar de fingir — disse finalmente a mãe, colocando a mão sobre o tablet da filha e bloqueando o ecrã. — O Andrey é estéril? Ou o problema é contigo? Encontrei um excelente especialista em fertilidade em Kyiv. Já marquei uma consulta para terça-feira. Vocês os dois vão fazer exames. O teu relógio biológico não espera.
Durante alguns segundos, ela ficou sem reação.
— O quê?
— A consulta já está marcada.
Falou como se tivesse simplesmente reservado uma mesa num restaurante.
— Tu… marcaste uma consulta médica para mim sem me perguntares?
— Alguém tem de tomar decisões sensatas.
Ela levantou lentamente os olhos.
A sua voz permaneceu calma.
Calma demais.
— Diz-me uma coisa, mãe… alguém teve acesso ao meu processo médico? Porque, se teve, isso é uma violação grave da confidencialidade médica.
— Vais ameaçar a tua própria mãe com a lei? — gritou tia Sofia, batendo com a mão na mesa. — Nós estamos a tentar salvar o teu futuro! O teu pai está disposto a entregar toda a empresa ao homem que lhe der finalmente um neto. E tu tratas-nos como inimigos!
Alguma coisa se partiu dentro dela.
Não por causa das ofensas.
Mas porque os seus próprios pais acreditavam ter o direito de controlar a sua vida.
Nesse momento, a porta abriu-se.
Andrey entrou.
O trânsito vindo de Kyiv tinha atrasado a sua chegada. Nas mãos levava um enorme ramo de lírios brancos e tinha no rosto o sorriso tranquilo de alguém que esperava uma agradável reunião familiar.
Ele não fazia ideia de que acabava de entrar num campo de batalha.
— Boa noite a todos. Desculpem o atraso.
Entregou as flores à futura sogra.
Ela recebeu o ramo como se lhe tivessem oferecido um molho de ervas daninhas.
— Senta-te — disse ela friamente. — Estávamos precisamente a falar de ti. Diz-me, Andrey… porque é que a minha filha ainda não tem uma aliança no dedo? E porque é que ainda não está grávida?
Ele ficou imóvel.
Depois olhou para a mulher que amava.
Viu o rosto pálido dela.
As mãos trémulas.
E os olhares de vitória dos familiares à mesa.
Naquele instante, percebeu tudo.
— Somos adultos — respondeu calmamente, sentando-se ao lado dela e segurando-lhe a mão. — Nós decidimos quando queremos formar uma família. Neste momento estamos a pagar o nosso apartamento, a trabalhar e a construir o nosso futuro.
— O vosso futuro? — zombou tia Sofia. — Quando acabarem todos esses planos, ela já estará na menopausa! Os homens podem ter filhos aos sessenta anos. As mulheres não! Vocês sequer fizeram exames? Ou talvez o problema seja contigo, Andrey? Estes computadores estão a destruir os homens de hoje.
O rosto de Andrey ficou completamente pálido.
Não por causa do insulto.
Mas porque aquelas palavras tocaram numa ferida antiga.
Devagar, soltou a mão dela.
Baixou os olhos.
A família interpretou o silêncio dele como uma confissão.
Sofia recostou-se satisfeita na cadeira.
A mãe também parecia estar a saborear a vitória.
— Estão a ver? — disse ela. — Ele não diz nada. Eu sabia que estavam a esconder alguma coisa. Meu Deus… por que tinha isto de acontecer comigo? Todas as minhas amigas já têm netos…
— Chega!
A voz dela cortou a sala como um golpe.
Até o tio que dormia num canto depois de beber demasiado licor acordou assustado.
— Vocês não têm o direito de falar connosco assim! Esta é a nossa vida, a nossa relação e a nossa decisão. Andrey… vamos embora.
Ela levantou-se tão depressa que a cadeira caiu para trás.
Deu um passo em direção à porta.
Mas Andrey não se mexeu.
Durante vários segundos ficou a olhar fixamente para a toalha da mesa.
Depois falou.
— Espera.
A sua voz era quase um sussurro.
Mesmo assim, toda a sala ficou em silêncio.
— Eles têm razão numa coisa…
Levantou lentamente os olhos.
Havia neles uma determinação fria que ela nunca tinha visto antes.
— Escondemos a verdade durante tempo demais.
Ninguém naquela mesa imaginava que a próxima frase iria destruir tudo o que aquela família acreditava saber.
