– Angelika, entre.
Afastei o relatório que estava sobre a minha mesa, aquele que eu preparava desde as sete da manhã. O meu café permanecia intocado ao meu lado, completamente frio – eu nem sequer tinha conseguido dar um gole. Timur Rashidovich estava parado na porta do seu gabinete, girando lentamente o anel-sinete no dedo mindinho, e olhava para mim como se eu nem estivesse ali.
Ele sempre olhava assim.
Não prestava atenção em você.
Olhava para algum lugar atrás de você.
Como se você fosse apenas uma sombra dentro do escritório.
Eu trabalhava na empresa havia oito anos. Quatro anos atrás tinha recebido o último aumento de salário. Sessenta e oito mil rublos. Desde então, nada. Nem um único rublo a mais.
Oito vezes entrei naquele mesmo gabinete.
Oito vezes levei comigo cálculos, gráficos, resultados e provas.
Oito vezes disse a mesma coisa.
E oito vezes recebi a mesma resposta.
– Sente-se – disse ele, apontando para a cadeira.
Sentei-me. O velho revestimento de couro da cadeira já tinha assumido exatamente o formato do meu corpo. Eu havia me sentado nela tantas vezes durante aqueles anos que praticamente conhecia cada uma das suas rachaduras.
– Vi o relatório trimestral – disse Timur Rashidovich. – Não está ruim. Na verdade, está muito bom. Mas você entende que agora não é o momento certo para rever os salários, não entende?
Respirei fundo.
– Timur Rashidovich, os clientes que eu gerencio trouxeram quatorze milhões de rublos em receita para a empresa no ano passado. Os três contratos mais importantes estão sob minha responsabilidade. Além deles, trabalho com outros doze parceiros menores. Há oito anos construo esses relacionamentos.
Ele levantou a mão.
O anel brilhou sob a luz do teto.
– Angelinka, não vamos começar isso de novo. Você é uma boa funcionária, ninguém discute isso. Mas o mercado está difícil. Todos estão passando por tempos complicados. Agradeça por ainda estar aqui.
“Seja grata por ainda estar aqui.”
Essa era a frase favorita dele.
Nos últimos seis meses, eu já a tinha ouvido pela terceira vez.
E sempre acontecia a mesma coisa dentro de mim.
Não era raiva.
Nem ressentimento.
Era apenas cansaço.
Aquele tipo estranho e profundo de cansaço que surge quando alguém passa anos carregando uma mala pesada sem alça e, no final, ainda perguntam:
“Por que você reclama? Afinal, pelo menos você tem uma mala.”
Na minha mesa estava o meu pequeno cacto.
Em um vaso de barro rachado.
Eu o comprei quando entrei pela primeira vez naquela porta do escritório, oito anos antes.
Ele sobreviveu a três mudanças, duas reformas completas e até a um vazamento no teto.
Era o único ser vivo naquele lugar.
Se não contarmos comigo.
Voltei para minha mesa.
Abri o relatório e continuei trabalhando.
Mas, por trás dos números, eu já não via apenas números.
Uma única pergunta passava pela minha cabeça:
E se ele estiver realmente certo?
E se eu for realmente alguém fácil de substituir?
Naquela noite, no ônibus voltando para casa, observei as luzes da cidade passando pela janela.
O vidro tremia a cada buraco na estrada.
Uma mulher ao meu lado tinha adormecido, apoiando a cabeça contra a janela.
Olhei para minhas mãos.
Unhas curtas.
Pele ressecada.
Pequenos cortes nos dedos.
Essas mãos trabalharam durante oito anos.
Essas mãos escreveram contratos, ligaram para clientes, resolveram problemas e salvaram prazos.
Quatorze milhões de rublos.
Com essas mãos.
Sessenta e oito mil rublos por mês.
Em casa, aqueci a sopa que havia sobrado do dia anterior e comi em pé, encostada no balcão da cozinha.
Meu filho já era adulto e morava sozinho. O apartamento tinha ficado silencioso demais sem ele.
Só se ouvia o leve zumbido da geladeira e o som da televisão do vizinho atravessando a parede.
Lavei o prato.
Coloquei-o no escorredor.
E, pela primeira vez, não pensei:
“Amanhã começa tudo de novo.”
Pensei:
“Até quando eu quero continuar assim?”
Em setembro, apareceu Snezhana.
Timur Rashidovich a apresentou em uma breve reunião na segunda-feira de manhã.
– Nova gerente. Ela vai ajudar no desenvolvimento do departamento.
Ela tinha trinta e dois anos.
Blusa branca, cabelo perfeitamente arrumado, salto alto que batia forte no chão a cada passo.
Toc.
Toc.
Toc.
E um sorriso que, por algum motivo, sempre me fazia pensar que seria melhor verificar o conteúdo da minha bolsa.
Eu não a odiava.
Não tinha motivo para isso.
Eu apenas sentia alguma coisa.
Algo que naquela época ainda não sabia explicar.
Snezhana foi colocada no meu departamento.
Desde o primeiro dia, seu perfume forte de baunilha tomou conta do escritório.
Era doce.
Doce demais.
Uma semana depois, todo o canto já tinha aquele cheiro.
Abri a janela.
Ela fechou imediatamente.
– Estou com frio – disse sorrindo.
Eu apenas assenti.
Como sempre.
Porque, ao longo dos anos, aprendi uma coisa:
Uma boa funcionária não reclama.
Uma boa funcionária se adapta.
Mesmo quando, aos poucos, desaparece.
Na reunião de sexta-feira, preparei os materiais sobre a expansão do contrato com a “Orion-Grupp”.
Eu cuidava desse cliente havia três anos e meio.
Eu conhecia todos os hábitos de Pavel Sergeevich.
Sabia que ele bebia chá sem açúcar.
Sabia que não gostava quando alguém se atrasava.
Sabia o aniversário da esposa dele.
Não porque eu fosse especial.
Mas porque, durante anos, eu havia construído aquele relacionamento.
– Timur Rashidovich, preparei a proposta para a Orion-Grupp – disse.
Ele olhou para mim.
Pensei que finalmente reconheceria o meu trabalho.
Eu estava enganada.
– Tudo bem. Entregue os materiais para Snezhana. Ela continuará o trabalho.
Por alguns segundos, apenas fiquei olhando para ele.
– Mas a reunião é na quarta-feira. Eles estão esperando por mim.
– Angelika, Snezhana traz uma nova perspectiva. Também será bom para você aprender a delegar.
Ele sorriu.
Era aquele sorriso que não tinha nenhuma gentileza.
Apenas encerramento.
Entreguei os materiais.
Dezessete páginas.
Três semanas de trabalho.
Snezhana folheou tudo durante o almoço.
Em uma mão segurava um sanduíche, com a outra virava os documentos.
Migalhas caíram sobre a capa.
Eu vi.
Não disse nada.
Naquele momento, eu ainda não sabia que tudo mudaria em breve.
No final do mês, o departamento financeiro enviou por engano a lista de salários para o endereço errado.
Em vez de chegar a Timur Rashidovich, chegou até mim.
Abri automaticamente.
E vi.
Salário de Snezhana:
93.000 rublos.
O meu:
68.000.
Uma diferença de vinte e cinco mil rublos.
Uma mulher que trabalhava ali havia apenas dois meses.
Uma mulher que nem sequer sabia o sobrenome do diretor financeiro.
Ganhava mais do que eu.
Oito anos de experiência.
Quatorze milhões em receita.
Dezenas de prazos salvos.
E, ainda assim, aos olhos deles, eu valia menos.
Fechei o e-mail lentamente.
Meus dedos ficaram frios.
Não de raiva.
Por outra coisa.
Era como quando uma primeira rachadura aparece em um copo de vidro.
Ainda não quebrou.
Mas você já sabe.
Mais cedo ou mais tarde, ele vai se partir em pedaços.
E nunca mais poderá ser montado da mesma forma.
