A pesada colher de prata bateu com força na borda da delicada taça de cristal. O som atravessou o salão luxuoso como se tivesse sido um comando, cortando de imediato o murmúrio das conversas. O banquete de casamento com duzentos convidados silenciou num instante;
apenas o leve sussurrar dos vestidos de seda permaneceu no ar.Tamara Gennádievna levantou-se lentamente. Seu vestido de seda bordô quase colava ao seu corpo imponente, enquanto um grande colar de ouro brilhava à luz dos candelabros.
Um perfume adocicado e intenso a envolvia, tão forte que quase abafava o aroma do peixe com alecrim e da carne de vitela.— Queridos convidados! — começou ela, com uma voz doce, mas cheia de superioridade. — Hoje meu filho, Stas, vai se casar com esta… doce e modesta garota, Daria.
Fez uma pausa e percorreu o salão com o olhar, como se concedesse a cada pessoa o direito de existir. Dasha estava sentada ereta, os olhos fixos no prato. No colo, o guardanapo branco tremia levemente.— Meu marido, Boris — continuou Tamara — e eu pensamos muito sobre como ajudar os jovens a começar a vida.
Porque nem todos têm abundância desde o nascimento. Há aqueles que precisam ser ajudados… elevados.A ênfase na palavra “elevados” ficou cortante. Ela lançou um olhar para o pai da noiva.Ilya Stepanovich estava sentado em silêncio na beira da mesa.
Vestia um casaco de veludo simples e um pouco gasto, sem gravata. Não olhava para ninguém em particular, continuando a comer calmamente, como se os olhares de desprezo não existissem.— Stasik — disse Tamara de repente, elevando a voz de propósito — diga ao garçom para embalar as sobras de carne e queijo.
Vamos levar um pouco para Iljushka. Pelo menos ele vai comer algo decente.— Mãe… isso é necessário? — perguntou o noivo baixinho, ajustando o colarinho, desconfortável.— Claro que é necessário! — riu ela. — Ele precisa comer direito. O vinho que ele está bebendo custa mais do que todo o seu guarda-roupa.
Dasha não aguentou mais.— Por favor, já chega.Stas segurou sua mão debaixo da mesa, mas o rapaz a soltou suavemente e voltou a olhar para o prato.— Não liga, Dasha — murmurou. — Minha mãe é assim. Não vamos estragar a noite.
Boris, o pai do noivo, um homem corpulento de rosto vermelho, riu com desprezo.— E qual é o problema? — resmungou. — Ela está certa. Fomos nós que tiramos a sua família do nada.Depois virou-se para Ilya.— Podia pelo menos ter vestido um casaco decente. Isso aqui não é mercado, é um evento de elite.
Ilya largou o garfo, limpou a boca e olhou calmamente.— Para mim, isso é confortável. A roupa não importa. O que importa é a pessoa.Tamara riu.— Aqui? Neste círculo? Aqui as pessoas vivem de aparência. E o senhor, Ilya, claramente entrou pela porta errada.
Nesse momento, uma nota de cinquenta mil foi colocada sobre a mesa.— Táxi — disse ela friamente. — Voltem para casa.Silêncio.Dasha levantou-se devagar.— Já chega.— Dasha, não faça cena! — Stas tentou segurá-la pelo braço.— Me solta — respondeu ela, gelada.
— Estão humilhando meu pai e você está comendo?Ela tirou o anel de noivado e colocou-o no centro da mesa.— Vocês não são minha família.O salão congelou. Tamara gritou, Boris bateu na mesa.Então Ilya levantou a mão.A porta se abriu e o diretor do restaurante entrou.
— Ilya Stepanovich — disse ele com respeito. — O departamento de segurança do grupo enviou documentos urgentes…O rosto de Boris perdeu toda a cor.— Que Ilya Stepanovich?! — gaguejou.O diretor nem olhou para ele.— Ele é o proprietário deste restaurante.
O silêncio ficou pesado, sufocante.— Você… é o dono? — sussurrou Stas.— Sim — respondeu Ilya calmamente. — Este lugar pertence à minha empresa.Boris recuou.O diretor continuou:— Uma parte significativa da conta do banquete não foi paga.
— Pagaremos amanhã! — Boris apressou-se.— Amanhã já será tarde — disse Ilya suavemente.Seu olhar percorreu todos.— A sua empresa está em dívida conosco. As contas foram bloqueadas.O rosto de Stas se contorceu.— Dasha… por favor…
— É tarde demais — disse ela. — Vocês mesmos escolheram isso.Ela se virou e caminhou em direção à saída.Ilya a seguiu. Os convidados abriram caminho em silêncio, como uma onda se dividindo.O ar frio da rua atingiu seus rostos como libertação. Um carro preto estava parado na entrada.
— Para onde vamos? — perguntou Ilya.Dasha sorriu levemente.— Para casa, pai.A porta do carro se fechou, o motor ganhou vida suavemente.Dentro do salão, Tamara Gennádievna ficou imóvel, enquanto Boris encarava a conta interminável.
E tudo o que antes parecia luxo desmoronou naquele instante — no choque silencioso entre poder e máscaras.
