— Coloca a bolsa ali, no tapete — disse Slava, pegando o casaco de Anton. — Já vou trazer seus chinelos.
Anton colocou a velha bolsa esportiva no chão. No corredor havia cheiro de perfume caro e café recém-passado. Tudo parecia tão estranho que, por alguns segundos, ele ficou parado junto à porta.
Cinco anos.
Cinco anos que ele havia passado na prisão por causa do próprio irmão mais novo.
Naquela noite, Slava estava bêbado ao volante. Perdeu o controle do carro e atropelou um pedestre, que ficou gravemente ferido. Slava entrou em pânico. Dizia que sua vida estava acabada, que perderia a carreira, que tudo seria destruído.
Foi então que Anton decidiu assumir a culpa por ele.
— Você é advogado. Ainda tem a vida inteira pela frente — dissera ao irmão. — Eu vou conseguir suportar.
Anton sabia que pagaria caro por aquela decisão. Mesmo assim, fez isso.
Na época, sua noiva, Rita, ligava todos os dias. Prometia que esperaria por ele.
No primeiro ano, esperou.
No segundo, as cartas começaram a diminuir.
No terceiro, Anton descobriu que Rita havia se casado com Slava.
Ele nunca perguntou por quê.
Cinco anos depois, quando finalmente saiu da prisão, Anton queria apenas voltar para casa.
Mas o antigo apartamento dos pais, onde havia passado a infância, já não era deles.
No lugar dele havia um apartamento luxuoso, reformado, onde viviam Slava, Rita e o pequeno Egor, filho dos dois.
— Anton, por favor, não vamos falar do passado — disse Slava naquela noite. — O que aconteceu, aconteceu.
Anton encarou o irmão.
— E o apartamento?
Slava desviou o olhar.
— Vendi há três anos.
— O quê?
— Nossa parte… tudo foi feito legalmente.
Anton soltou uma risada curta, sem qualquer humor.
— Como você vendeu a minha parte?
Slava parecia ter preparado aquela resposta.
— Você me deu uma procuração.
Anton ficou em silêncio por alguns segundos.
— Eu?
— Sim.
— Quando?
— Há muito tempo. Talvez você não se lembre.
Alguma coisa naquela resposta incomodou Anton.
Ele se lembrava muito bem daquele período.
No dia seguinte, foi ao registro de imóveis.
Horas depois, estava com os documentos nas mãos.
O apartamento realmente havia sido vendido. O comprador era Viktor Ignatov, um empresário que Slava mencionava de vez em quando.
Mas o documento mais importante apareceu por último.
A procuração.
Anton olhou para a data.
14 de outubro.
Ficou vários segundos encarando aqueles números.
Depois conferiu os registros da prisão.
Naquele dia, Anton estava internado na enfermaria de uma penitenciária de segurança fechada, com uma pneumonia grave.
Naquela época, visitas eram proibidas.
E, principalmente, ele não havia assinado documento algum.
A procuração era falsa.
Anton voltou para casa e colocou os documentos sobre a mesa, diante de Slava.
— O que é isso?
O rosto de Slava mudou.
— Não sei do que você está falando.
— A procuração com a qual você vendeu meu apartamento.
Rita apareceu na porta da cozinha.
— Anton, por favor…
— Não, Rita. Agora não me peça nada.
Slava se sentou.
— Podemos resolver isso. Você pega algum dinheiro e encerramos esse assunto.
Anton sorriu amargamente.
— Quanto você está oferecendo?
Slava mencionou uma quantia.
Anton balançou a cabeça.
— Isso não chega nem perto do valor da minha parte.
— Irmãos não deveriam tratar um ao outro assim.
Anton o encarou.
— Irmãos também não mandam um ao outro para a prisão por cinco anos. E muito menos roubam sua casa depois.
O silêncio tomou conta da sala.
Slava abaixou os olhos.
— Quanto você quer?
Anton respondeu calmamente:
— Oito milhões.
Rita ficou horrorizada.
— Oito milhões?!
— Metade do valor atual do apartamento.
— Slava não tem esse dinheiro!
Anton olhou para ela.
— Então vamos à Justiça.
Slava levantou a cabeça imediatamente.
— Não.
— Então vamos à promotoria.
Slava ficou em silêncio.
Algumas horas depois, Anton recebeu uma ligação.
Os oito milhões haviam sido depositados em sua conta.
Naquela noite, Rita mandou uma mensagem.
“Você destruiu nossa vida. Slava teve que pegar um empréstimo enorme. Agora podemos até perder o apartamento. Era isso que você queria?”
Anton ficou olhando para a tela durante muito tempo.
Depois apagou a mensagem.
Não se importava mais.
Naquela mesma semana, deixou a cidade.
Enquanto o trem avançava, as ruas que conhecia desde a infância desapareciam lentamente pela janela. No bolso, levava parte do dinheiro que finalmente era seu por direito.
Anton queria comprar uma pequena casa e abrir uma oficina mecânica.
Queria começar uma nova vida.
Não porque tivesse esquecido tudo.
Mas porque finalmente entendera uma coisa: às vezes, a maior vingança é não fazer absolutamente nada.
Ele não precisava punir Slava.
Não precisava provar nada a Rita.
Os dois haviam construído uma enorme cadeia de mentiras.
E, mais cedo ou mais tarde, as próprias mentiras acabariam se voltando contra eles.
Anton olhou pela janela do trem e respirou profundamente.
Pela primeira vez em cinco anos, sentiu-se verdadeiramente livre.
Ele não voltaria para trás.
Sua vida estava apenas começando.
