vAos 80 anos, apaixonei-me novamente.
Se alguém me dissesse alguns anos antes que, um dia, um homem de vinte anos seria meu marido, provavelmente eu teria rido alto.
Aos oitenta anos, eu já acreditava saber exatamente como seriam os meus últimos anos de vida. Depois da morte do meu marido, vivi sozinha durante quase dez anos. Financeiramente, não precisava de nada: tinha uma casa enorme, vários apartamentos, poupanças, investimentos e podia viajar para qualquer lugar que quisesse.
Por fora, a minha vida parecia perfeita.
Mas, à noite, quando fechava a porta de entrada atrás de mim, havia sempre a mesma coisa à minha espera: o silêncio.
Os quartos vazios da enorme casa, os longos corredores e as fotografias antigas penduradas nas paredes lembravam-me constantemente que já não havia ninguém ao meu lado com quem eu pudesse partilhar a vida que construí durante tantas décadas.
No início, a solidão não me incomodava.
Encontrava-me com as minhas amigas, viajava, fazia trabalhos de caridade, ia a restaurantes e dizia a toda a gente:
— Sou perfeitamente feliz sozinha.
Até que, certa noite, ele apareceu num evento de caridade.
Era jovem, bonito e extremamente atencioso.
Quando me viu junto às escadas, aproximou-se imediatamente.
— Posso ajudá-la?
Estendeu-me a mão, e eu aceitei.
Depois disso, passou praticamente toda a noite ao meu lado. Conversámos sobre viagens, livros, a vida e os nossos sonhos. Depois de algum tempo, já nem reparava na enorme diferença de idade entre nós.
Até que sorri.
— Provavelmente seria mais interessante para si conversar com uma mulher da sua idade.
Ele olhou para mim.
— Não me interessa quantos anos uma pessoa tem. Interessa-me saber que tipo de pessoa ela é.
Não sei por que razão aquela simples frase me tocou tanto.
Talvez porque, depois de tanto tempo, alguém finalmente não estivesse a ver em mim apenas uma viúva idosa, mas simplesmente uma mulher.
No dia seguinte, recebi uma mensagem dele.
Depois outra.
Em pouco tempo, escrevia-me todos os dias.
Mandava-me flores, levava-me para jantar e, às vezes, vinha simplesmente porque dizia:
— Senti a sua falta.
E, lentamente, voltei a sentir como era bom saber que alguém estava à nossa espera.
Quando a nossa relação começou a ficar mais séria, tentei terminar tudo várias vezes.
Certa noite, estávamos sentados no terraço. O sol já tinha desaparecido no horizonte, e as luzes do jardim tinham sido acesas.
— Não podemos continuar com isto — disse eu.
— Por quê?
— Porque tenho oitenta anos. E você tem vinte. Daqui a dez anos, eu terei noventa e você apenas trinta. Um dia vai arrepender-se.
Ele segurou a minha mão.
— Não me importa a sua idade. Eu quero você.
— Está dizendo isso agora.
— Vou dizer isso sempre.
Olhou diretamente nos meus olhos.
— Eu amo você.
E eu acreditei nele.
Alguns meses depois, ele pediu-me em casamento.
As minhas amigas tentaram convencer-me a desistir.
— Tem certeza de que ele não quer apenas o seu dinheiro?
— Pense bem antes que seja tarde demais!
Mas eu não lhes dei ouvidos.
Acreditei que finalmente tinha encontrado alguém que realmente me amava.
Casámo-nos.
No dia do casamento, senti que uma nova vida estava a começar para mim. Quando o meu marido me beijou e sussurrou:
— A partir de agora, estaremos juntos para sempre,
sorri feliz.
Algumas semanas depois, foi ele quem sugeriu a lua de mel.
— Vamos alugar um iate — disse ele. — Só nós dois, longe de toda a gente. Alguns dias no mar.
Pareceu-me uma ideia maravilhosa.
Nos primeiros dois dias, foi realmente como um sonho.
De manhã, tomávamos o pequeno-almoço juntos no convés. À tarde, contemplávamos o mar. À noite, caminhávamos enquanto o sol se punha.
O meu marido abraçou-me.
— Nunca fui tão feliz na minha vida.
Encostei a cabeça ao ombro dele.
Eu não fazia ideia de que ele já tinha decidido matar-me.
No terceiro dia, afastámo-nos bastante da costa.
O mar estava calmo, o sol brilhava intensamente e a água azul quase cegava à nossa volta.
De manhã, o meu marido sorriu para mim.
— Venha. Quero mostrar-lhe uma coisa linda.
Aproximei-me da lateral do iate.
— Olhe para baixo! — disse ele atrás de mim.
Inclinei-me.
No segundo seguinte, duas mãos fortes empurraram-me pelas costas.
Passei por cima da amurada.
E caí na água gelada.
Quando voltei à superfície, ofegante, olhei para cima.
O meu marido estava parado no convés.
Não se mexeu.
Não atirou uma boia para mim.
Apenas ficou a olhar.
— Ajude-me! — gritei.
Ele não respondeu.
Ligou o motor.
O iate começou lentamente a afastar-se.
Foi então que compreendi.
Não tinha sido um acidente.
Ele queria matar-me.
— Você disse que me amava! — gritei desesperadamente.
Ele olhou para mim.
— Sinto muito.
Depois virou-se.
O iate afastava-se cada vez mais depressa.
E eu fiquei sozinha no meio do oceano infinito.
Ele pensava que eu tinha morrido.
Pensava que voltaria para casa, fingiria ser um marido devastado pela dor e depois ficaria com a minha fortuna.
Mas havia uma coisa que ele não sabia.
O meu primeiro marido tinha sido um apaixonado por vela durante décadas. Passávamos quase todos os verões no mar, e ele ensinara-me a nadar em águas abertas, a manter a calma em situações de emergência e a usar os equipamentos de salvamento de um barco.
Antes de partirmos, reparei numa pequena jangada salva-vidas presa na parte exterior do iate.
Quando o meu marido me empurrou, o barco ainda avançava lentamente durante alguns segundos.
Vi uma corda pendurada.
Agarrei-a com todas as minhas forças.
O meu marido não me viu.
As minhas mãos doíam, os meus dedos escorregavam, mas não larguei a corda.
Finalmente, consegui alcançar o mecanismo que prendia a jangada salva-vidas e puxei a alavanca.
A jangada encheu-se de ar em poucos segundos.
Agarrei-me a ela.
Passei horas à deriva no mar.
Estava com frio, exausta e, várias vezes, pensei que já não conseguiria continuar.
Então, a tripulação de um barco de pesca avistou-me.
Eu estava viva.
Quando cheguei à costa, a polícia já estava à minha procura.
Enquanto isso, o meu marido dizia a toda a gente que eu tinha caído acidentalmente no mar e que ele tinha tentado desesperadamente salvar-me.
Mas eu permaneci em silêncio.
Pedi aos polícias que, por enquanto, não lhe dissessem que eu estava viva.
Naquela noite, ele voltou para casa.
Provavelmente pensava que havia apenas um obstáculo entre ele e a minha fortuna: o tempo.
Abriu a porta de entrada.
Entrou na sala de estar.
E ficou imóvel.
Sobre a mesa havia dois pratos.
Dois copos.
Uma garrafa de vinho.
E, no centro, a fotografia do nosso casamento.
Do outro lado da mesa, eu estava sentada.
Viva.
Todo o sangue desapareceu do rosto do meu marido num único instante.
— Você…
Sorri.
— Sim. Eu.
Ele não conseguiu dizer mais nada.
Apenas ficou a olhar para mim.
Levantei lentamente o meu copo.
— Você sempre disse que, para si, a idade não importava.
O meu marido deu um passo para trás.
— Eu pensei que…
— Eu sei o que você pensou.
Coloquei o copo sobre a mesa.
— Pensou que uma mulher de oitenta anos seria um alvo fácil.
O silêncio tomou conta da sala.
Então continuei calmamente:
— Mas esqueceu-se de uma coisa. Eu vivi oitenta anos neste mundo. Já vi mentiras, traições e ganância. E aprendi que nunca devemos subestimar alguém que viveu tempo suficiente para deixar de ser facilmente enganado.
Nesse momento, a porta atrás dele abriu-se.
Dois polícias entraram.
Um deles tirou as algemas.
O meu marido virou-se lentamente.
Finalmente, compreendeu que o seu plano tinha falhado.
Ele pensou que me tinha deixado morrer no mar.
Pensou que ficaria com tudo o que eu possuía.
Pensou que seria fácil livrar-se de uma mulher idosa.
Mas, naquela noite, não foi a minha vida que chegou ao fim.
Foram as mentiras dele.
